Na varanda tem uma rede.

Se os olhos são a janela da alma,
Sem dúvida alguma,
Os óculos são,
A sua varanda...

... e por esta varanda,
Eu acabei entrando em sua vida.
Sem pedir muito sua permissão.

Nos enredamos em pensamentos,
E com essa rede, já formada,
Fincamos uma ponta e a outra na parede,
Para podermos descansar e nos balançar,
No balanço da filosofia,
Depois de qualquer dia estafante.

E fui percebendo que a cada dia mais,
Como era boa esta rede.
Assim como cada balanço,
Mostrava-nos, agora, o que somos,
Um para o outro.

A rede fincada na varanda,
Nos apresenta, também, vários lugares,
A Av. Paulista, o Cristo Redentor, a Lapa,
Ou até mesmo qualquer Pub de Dublin,
Local que ainda somente conhecemos,
Através de nossos espíritos e vontade.

E pensando bem,
Nesta rede formada,
Que no início não existia,
E hoje já é realidade.

Já não é somente sua,
Ou somente minha.
Porque já se entrelaçaram os nós.
Entre nós.

Então, é com profunda certeza,
Que afirmo, singularmente,
Que quero a cada instante,
Me embriagar nesse nós!

Seja num chopinho na Lapa,
Ouvindo uma música,
Ou discutindo filosofia.

Deste modo, serei muito mais eu,
Porque não haverá mais distância,
Entre: eu, você e os nós e nós.

(Homenagem à Talita B. Fornereto, a quem às vezes chamo carinhosamente de Tamoji!)

A Verdade agoniza, mas não morre.

A verdade tem uma força incrível,
Ela é a chave-mestra da humanidade.

A verdade nem sempre é factual,
Mas quem precisa de fatos,
Quando o amor proclama sua vontade!

Não há diferenças,
Entre o amor, a verdade e a vida,
De fato, são todos uma mesma coisa.
Três vertentes de um mesmo ser.

E assim, poderíamos aqui,
Transcrever poeticamente,
Toda uma gama de jogo de palavras,
Com esses três conceitos únicos,
Para elucidar o que eu quero dizer.

Mas o que eu lhes quero realmente dizer,
Amigos leitores,
É que uma verdade não morre,
Porque dentro dela está o amor.

Mesmo que muitos a queiram esquecer,
Tentando fazê-la desaparecer,
Mesmo que ninguém mais cite:
Esta trindade: Amor, verdade e vida.
Mesmo assim, ela nunca será mentira!

O que nos resta,
Não é salvaguardar a verdade,
Ela já é eterna porque é vida.

Mas anunciá-la,
Para que esta possa a cada dia,
Frutificar novos amores.
Tornando mais verdadeira a própria verdade.

Vou te Viver.

Se as histórias que eu conto,
São aquelas que eu vivi.
Quanta vida eu terei tido.

Mas se a vida que eu vivo,
São as histórias que eu contei,
Quantos acontecimentos eu terei passado.

Contudo, se as histórias que eu contar,
For aquilo que eu escrever,
Aí, sim, terei algo para viver.

Reticências.

Às vezes é necessário dar um tempo.
Quando as coisas fogem do controle.
O descontrole não é natural.

Para isso existe a razão,
E razão é amiga da natureza.
É uma razão naturalmente construída.

Mesmo que ela não seja inata,
Ela segue conosco por toda a vida.
Porque ela é a vida.

E a vida não quer a morte.

Mas na vida tudo segue, não pára.
Num fluxo contínuo

Pense nisso...

Dois Botões em Flor.

Encontravam-se numa mesma planta,
Dois botões em flor distintos.
Um era velho, mas pensava que era novo.
Outro era novo e sabia, realmente, que o era.

Com a chegada do inverno,
Esses dois botões,
Por ironia do destino,
Tocaram-se levemente.
Desencadeando dois tristes acontecimentos.

O botão velho que pensava que era novo,
Se corroeu por dentro, mas ainda permaneceu,
Com sua aparência externa.

O botão novo, que sabia que era novo.
Foi consumido de fora para dentro.
Não restando mais nada,
De seu potente aspecto.

Em resumo:
O botão novo nasceu abortado,
E o botão velho segue morto.

Demonstrando a nós como a vida pode ser destruída de várias maneiras.

(Baseado em fatos reais.)

Poderia ser tudo isso, Ou Dissonante.

Poderia ser pela distância,
Já que um oceano nos separa.
Poderia ser pelo tempo,
Já que o calendário não nos favorece.
Poderia ser pela infidelidade,
Já que fatalmente encontraremos outras pessoas.

Mas não, na verdade não é nada disso.
Não é por mim, nem por você.
Muito menos pelo término de nossa relação,
Pelo fim de nosso fulgurante e longínquo amor.

Bem, na verdade, na pura e absoluta verdade,
Estou mentindo e me desdigo desde já,
É por todos esses fatos incluídos e sintetizados,
Num único instrumento simbólico.

Um violino,
Que apenas toca uma nota,
Um tortuoso e dilacerante dó.
O dó que todos nós sentimos no peito,
Quando um amor tão grande assim se finda.

(Dedicado à Carla Martins)

Onde está a Felicidade?

Você sai pelas noites, bem freqüente,
Já com raros sinais de sobriedade,
Somente vê bebida a sua frente,
E esta desce com facilidade.

E pensa sempre com seriedade:
Onde está a felicidade?
Onde está a felicidade?

Mesmo que alegria brote de repente,
No mesmo instante morre sem dificuldade,
Uma piada pode fazê-la presente,
Mas não é nada mais que leviandade.

E pensa sempre com seriedade:
Onde está a felicidade?
Onde está a felicidade?

E beija mais uma pretende,
Embora não passe de fugacidade,
Pois sabe o amor está ausente,
Assim como, também, fidelidade.

E pensa sempre com seriedade:
Onde está a felicidade?
Onde está...?

Poema-paródia de livre adaptação da música de Noel Rosa: “Onde está a Honestidade?”

Abridor

Abridor,
Que minha vida precisa de mais uma dose.
Sei que ela não pode curar,
Mas é melhor que viver sempre triste.

Abridor,
Que essa mágoa,
Que trago em meu peito,
Me arrasta pra solidão.

Abre dor,
Porque uma dor quando aberta,
Não mata.

Apenas soa,
Como uma garrafa:
tsssssss

- “Garçom enche o copo, por favor!”

Nasce uma Estrela

De que é feito uma estrela?

Por certo de tudo um pouco,
Do todo que existe no universo.
Todos os elementos da tabela periódica,
E os que ainda estão por desvelar-se.

Até mesmo por aquilo que não se pode proferir.

Uma estrela nasce do silêncio,
Entre o nada e um estrondo ensurdecedor.
Pela surdez, nasce o silêncio e a estrela.

É bem provável,
Que depois do terceiro sinal,
[Depois do nada, do estrondo e da surdez]
Uma estrela apareça, diante de nossos olhos.

Todavia, não nos olvidemos da distância.
... Dos anos-luz, que ela percorre,
Até chegar as nossas córneas.
E quando chega, chega também o seu brilho!

O brilho é o ápice do espetáculo,
Quando todos podem ver,
Que ali há deveras uma estrela,
E que ela brilha, mesmo depois do silêncio e do nada.

Quando uma estrela pára de brilhar,
Fecham-se as curtinas da existência,
Mas ela não morre,
Renasce nas palmas do público!
Até que se comece outro espetáculo.

De que é feito uma estrela?
Uma estrela é feita de poesia,
Do nada, nasce do som ensurdecedor,
Dos aplausos do público.

Nada é mais poético para ela,
Do que estas palmas,
Que lhe dão a vida.
Porque é vida.

E poesia, como a vida,
Não se pede, se conquista.

Vida Post-Mortem

A cada amor, um fantasma,
A cada fantasma, um desassossego,
Se eu contasse meus medos,
Você também não dormiria.

Amores quando se acabam,
Podem atemorizar,
São atos não terminados,
Pois permanecem na eternidade.

Vive-se um grande amor,
Muito depois de seu fim,
Porque amor é isso:
Viver o que se ama,
A cada momento,
E a todo momento.

Morre o Burro...

Uma forte dor se instala no peito,
As mãos trêmulas,
A respiração ofegante,
A cabeça febril,
E o delírio pressuposto, se torna realidade.

A última escolha,
Como única saída,
É correr. Correr para o inseguro!
Buscando nele alguma segurança,
Já que o passado, como o prometido,
Não regressou.

As derradeiras energias,
Foram gastas nos últimos passos,
Tendo chegado ao fim,
Acaba-se a fé.

E as penosas amarguras,
Somente são sanadas,
Com uma dose de whisky Blue Label.

Fantasmas Tapatíos – Poesias do México II

En las calles de Guadalajara,
Jamás se camina solitario.
Hay siempre un ojo a mirar.
Y con mucha atención es posible percibir,
El sonido de algunos pasos más…

¡Mismo llena de personas, que todavía viven,
Se puede decir que esta es una ciudad fantasma!
Todas las edificaciones expresan esta animosa calidad.

Con una pequeña caminada sin destino cierto,
Es posible encontrar con un viejo fantasma francés,
Cantando con tristeza La Marseillaise,
Pues se murió debido a las batallas contra la dominación.

Llegando en algunos puntos famosos, como el hospital,
Entre uno y otro escalofrío,
Se ve los nuevos fantasmas saliendo de sus camas y de sus dolores,
Para observaren maravillados el mural de Orozco,
Que es un retrato de su nuevo camino a seguir.

Un poquito más adelante, después de salir de allí,
Existe un cementerio, adonde todos los fantasmas tapatíos,
Se reúnen para asombrar y festejar la vida post-mortem.
Pues que la vida siempre hay que ser festejada,
Mismo que ya no se viva más.

Ya en otro punto de la ciudad,
Lejano de la agitación del cementerio,
En la Plaza de los Hombres Notables,
Siempre se ve los más preeminentes fantasmas:
Unos jugando con los canes de la Casa de los Perros,
Otros haciendo proyectos para mejorar la vida de la población,
Intentando formular una solución,
Para el retorno de olor de tierra mojada que había en la ciudad,
Y que hoy también es un fantasma.

En el hospicio se escucha el sonido de los platos tirados al suelo,
De los niños que se murieran de hambre,
Por no consiguieran llegar en tiempo,
A la mesa del gran salón.

Y por fin,
En los puntos alrededores de la ciudad,
Se percibe el olor de humo y el sonido típico,
Del tren fantasma, que lleva sus pasajeros,
A su destino final.

Pero todos estos fantasmas,
Mismo que sean muy activos,
Ya están muertos.
Y no pueden hacer nada más,
Que seguir "viviendo" en Guadalajara.

Los verdaderos fantasmas, que me atormentan,
Por muchas noches,
Son los fantasmas que nacieran para mí,
Mientras estaba en esta ciudad fantasma.

Lo peor de estos fantasmas tapatíos,
Es que ellos tienen una especialidad,
No pueden liberarse de su pena,
Porque nunca vivieran,
Apenas están en mi mente.

Y para exorcizarlos, y quitarlos de la oscuridad,
Lo que necesito es algo puro y claro,
Puro y claro como la verdad.

Criando Caso

Quando eu era criança,
Cheguei a pensar,
Que o masculino de dona-de-casa,
Seria dono-do-caso.

Quanto erro em minha mente infantil!

Depois da libertação feminina,
O único caso que conheço,
É o que elas criam...

[agora me dêem licença que tenho de esfregar o chão!]

Teu sorriso, meu caminho

Pensava eu,
Antes do princípio,
Que o fim já havia chegado,
Não havendo mais nada debaixo do céu.

Porém, como diz o ditado:
Tudo somente acaba,
Quando termina.

E mal sabia eu,
Que ainda havia tudo a começar:

Antes de tudo: um sorriso.
Sinal de felicidade.
Tanto sua,
Quanto minha.

Gesto que, sem dúvida,
Cativa a todos aqueles,
Que o miram a primeira vez,
A segunda, a terceira, a quarta...

Dizem alguns, que os olhos são a janela da alma,
Mas em seu caso,
Acredito que seja teu sorriso.
Porque demonstra o início de ti.

Não havendo nada mais sutil que as pequenas (ou “mini”) covinhas,
Que aparece com o sorriso,
Trilhando os caminhos,
Que sem querer,
Resolvi seguir e com isso me perder,

Outro modo de perder-me,
Que te sorriso me levou,
Foi passar alguns poucos minutos,
Em uma boa conversa,
E com alguns passos de dança.

Observando assim,
Que tudo o que era exprimido,
Naquele sorriso,
Passar a ser sinal verdadeiro,
Da presença da alegria.

E cada vez mais,
Fui me enveredando,
Em suas passagens,
Que a esta altura,
Já não são somente suas,
Porque passaram a ser minhas também.

E depois de breves conversas, olhares e passos,
Vieram, os carinhos, os afagos e os beijos.
Que nem mesmo a chuva pôde atrapalhar.

E ao final dessa trajetória,
Ainda me restou um mimo.
Algo, talvez involuntário,
Mas, sobretudo, marcante.

Como forma de recordar,
Tudo o que havia acontecido,
Ainda deixa em minhas roupas,
E em meu corpo,
Um pouco de ti: teu perfume.

Para que eu não possa me esquecer de ti,
E ainda fantasiar e planejar,
Novos encontros...

Teu aroma, impregnado em mim.
É, hoje, o que me faz acreditar,
Que o futuro está presente.
Pois me leva ao começo,
E não mais preciso,
Viver meu final.

Entretanto, ele apenas dura,
Poucos minutos,
O que me leva sempre,
Retomar todos os teus caminhos novamente.

Teu perfume te representa,
Quando não mais segues comigo.

É a eternidade fugaz,
Assim como são fugazes,
E por isto mesmo, eternos,
Todos os gestos de amor.

(Deticado à e inspirado por Daiane dos Santos)

O Astrolábio

Instrumento naval,
Inventado por Hiparco de Nicéia.
Utilizado para guiar as navegações.

Sua forma arredondada,
Demonstra grande solidez.
Indispensável para suportar,
As intempéries marítimas.

Ele como um todo,
É até bem útil.
Mas já há tempos,
Foi substituído pelo sextante.

Melhor então,
É reinventá-lo.
Dar-lhe uma nova feição.

Ao invés de ser redondo.
Seria mais interessante,
Se o dividíssemos,
Em duas metades.

A primeira,
Estaria voltada para cima,
Para os astros.
A segunda, aqui na terra,
Para os lábios.

E assim, tudo se encaixaria,
Num tremendo prazer:O astro lábio, minha língua vermelho mercúrio e o céu da sua boca!

Não Me Negue Seus Olhos

Não me negue seus olhos.
Que me iluminam,
Retirando-me da escuridão,
Que me foi trazida pela noite.

Não me negue seus olhos,
Pois tentei substituí-los pela lua,
E não fui bem sucedido.
Já que não é em todas as noites,
Que a lua se mostra iluminada.
E sua face escura,
Reflete o meu pesar.

Não me negue seus olhos,
Nada mais me vê como eles,
E sem eles eu não existo.

Não me negue seus olhos,
Porque sem eles,
Eu apenas insisto.

Não me negue seus olhos...

Os Olhos de Minha Viagem - Poesias do México I

Por certo foi uma viagem solitária,
[a maior parte dela]
Como solitária também é a vida.
E a vida é uma grande aprendizagem.
Porque a cada experiência, ganha-se um novo olhar.

E não se pode mirar nada sem os olhos.
Ferramenta indispensável para o olhar,
Auxiliando-nos em nossas visões de mundo.

Vemos cada coisa com os olhos que temos...
Mesmo se não tivermos nenhum.

Um olhar que me marcou em todo México,
Além de todos os olhares dos mestiços mexicanos,
Foi a do deus Chaac...
Que com seus olhos de tormenta e furacão,
Era o mais reverenciado dos deuses de Yucatán.

Era sem dúvida um olho feroz!
Que bisbilhotava cada ação de seu povo.
A ver se todos estavam cumprindo com suas determinações.

Se a resposta fosse positiva, seria um ano de fartura,
Se fosse negativa, iriam todos penar com diversas desgraças climáticas.

Mas em minha opinião,
Chaac se olvidava de compaixão.
A característica divina por excelência!

Creio que todos aqueles que se candidatam a deuses,
Deveriam ter como pré-requisito inicial a compaixão.
Sem ela, sua visão sofre de cataratas,
Tormentas e furacões.

A meu ver a compaixão é a lente da verdade.
Sem ela somente existe mentiras.
Como as centenas de mortes, pedidas em sacrifício,
Ao nosso deus sanguinário.

Quantas mortes, quanto sangue, quanta mentira!

Peço a Chaac que compre rapidamente seus óculos,
Porque assim não há vida que agüente.
Vivemos entre a chuva e o sol quente...
Dependendo de seu olhar absoluto.

Te imploro, por seu olhar:
Tenha compaixão de nós,
Acabe com essa mentira,
E mostre-nos a verdade.

Aquela verdade que seus olhos ainda não podem ver!

O acaso, Deus, a existência e outras balelas...

O acaso é a condição inadequada da vida,
Imaginemos [por acaso] se fossemos outras pessoas,
Outros seres, em outras dimensões ou outros corpos e opiniões.

Tudo seria diferente!

Mas pelo sim ou pelo não,
Continuamos existindo,
Assim dessa mesma maneira.
Até quando Deus queira...

... Deus e o acaso,
Relação incompreensível!
Um sustenta a existência,
Outro a abdica de coerência.

E nós,
Com nossas vidinhas.
Participamos dessa disputa.
Se algo nos diz ou não,
Isso depende da nossa compreensão.

Em minha humilde opinião,
Penso que é necessário,
Analisarmos cada fato,
Desde a potência ao seu ato.

E assim morre o acaso.

Por isso, não foi por acaso,
Que escrevi essas linhas,
Ainda não defini bem a sua razão.
Mas isso fica para outra ocasião.

Caso encerrado!

Rebelde sem Causa

Mentem aqueles que dizem,
Que a realidade é transformadora.
Não há nada mais conservador que o real.

A realidade, por ela mesma, nos reprime,
Nos dispersa e nos consome...
Forçando-nos a cada dia à sua lógica.
A lógica da causalidade.

Por isso não há como enfrentar a realidade,
Sem um bocado de sonhos.
São os sonhos que a transformam.

É preciso evitar que os sonhos,
Se tornem realidade...
Mas não a nada melhor,
Que fazer da realidade um sonho!

Sendo assim um rebelde sem causa,
Mas com vontade imensa de sonhar.

Luna Bella (o Coyolxauhqui)

Hoy es una noche de luna llena,
Noche en que la luna resalta,
De la oscuridad del cielo,
Y se pone iluminada en la bóveda celeste.

Y nosotros aquí en la Tierra,
La miramos,
Sin saber lo que realmente pasa más arriba.

La verdad,
Para que la luna se ponga,
Así tan hermosa, clara,
Y trascendente.
Es necesario que antes,
Ella pase por todo un proceso…
Un proceso de mentiras y engaños.

Lo que creemos que sea la luna,
En realidad es tu más falso retrato.
La verdadera luna,
Se esconde en la luna nueva.

Me contestarán los más eufóricos:
¿Pero en la luna nueva no se ve nada?
¡Por supuesto!
Me los diré.

La verdad de la luna,
Se encuentra en la luna nueva…
¿Nunca se han preguntado lo porque,
El lado oscuro de la luna nunca se ha clareado?

La verdad no se encuentra fácilmente.
Para que se pueda verla,
Es necesaria la luz mentirosa del sol.

Y una vez más me contestarán:
¿Pero la luz del sol no es sinónimo de verdad?
Y nuevamente les diré:
¡Por supuesto!

Entretanto la luz verdadera del sol,
Cuando llega la noche,
Transformase en una luz mentirosa,
Pues todo lo que es de día,
Pasa a no ser en la noche.

Así que pasa la fase de la luna nueva,
Empezamos una jornada de mentiras.
Que se agiganta con el pasar de las noches.

La primera mentira,
Es la más delgada,
La luna creciente.
Porque las grandes mentiras,
Comienzan pequeñitas.

Los primeros rayos del sol,
Entrando en contacto con la esfera lunar.
Se la arrancan sus verdades,
De una forma obscena.
Que ella se queda sin fuerzas,
Para alguna reacción.

Y poco a poco,
Noche por noche,
Ella obedece el orden,
De mostrarse totalmente a todos.

Hasta que llega la luna llena.
¡Esa noche tan fatal!
Cuando las fuerzas de la luna,
Son tan pocas que ella tornase,
Un sol para la noche.

Nos encantamos cuando le pasa eso.
Pero ahora sabemos,
Que lo que vemos bello,
En la verdad,
Es una forma de violación.

Después de esa semana criminosa,
Las cosas para luna se revierten.
Los rayos del sol,
Cansados de explotarla,
Buscan otras lunas más virginales,
En otros lugares del espacio.

Y por la tercera y última vez,
Me contestaran:
¿Pero adonde está la belleza de la luna?
Está en la próxima fase.

La luna menguante.
Cuando se menguan las mentiras
Y se va restableciendo la verdad.
Mismo que no sea completa.
La completa verdad,
Está en la luna nueva.
Y regresé al principio.

En la luna nueva,
Ella puede ser lo que es.
Mezclándose a la oscuridad de la noche.

Su belleza, como diría Heidegger:
- Está en no mostrarse.
Está en conquistar el derecho a la oscuridad,
En mantenerse con su realidad, con su verdad.

La hermosura de la luna,
Está en lo que no nos es dado ver.
Sino por una violencia.

Porque la belleza de la luna,
Es algo im-previsible.

Dedicado e inspirado por Zahmeri, Dakini, Leonor, Eon Blue y todas sus otras fases.